sábado, 26 de diciembre de 2009

FELICES NAVIDADES Y FELICES LECTURAS



A todos los que conformáis esta familia de lectura al amparo de los escritos de un servidor, os deseo lo mejor de lo mejor. Que el próximo año este cargado de cosas bonitas para todos y que continúemos compartiendo ratitos de escritos y lecturas que satisfagan nuestros momentitos de desconexion de todo lo malo que nos rodeas. Besos muy fuertes para todos y quiero que sepais que os tengo un especial cariño. No puedo olvidar jamás el apoyo que me mostráis día tras día.

viernes, 18 de diciembre de 2009

En tu Memoria, a don José Luque Sevilla

Desde este humilde rincón, que tu bendecistes con esas páginas dedicadas en tu último libro, "La Vida después de la Jubilación", quiero rendir mi particular homenaje a toda esa vida dedicada al mundo de las leyes, desde tu etapa universitaria cuyo cincuenta aniversario celebraste hace muy poquito, despachos oficiales y sobre todo a tu familia y amigos. Tú Pepe, don José para la gran mayoría, seguirás presente en las sobremesas de la Posada como seguro que lo estarás en todos esos lugares por los que dejaste tu impronta. Esa impronta, impregnada de sabiduría, ternura y sobre todo de optimismo y buen humor, que tan bien reflejabas semanalmente en tu programa de la emisora local de tu pueblo de adopción. Tu querido Montellano.
Aún recuerdo emocionado tu intervención en el primer encuentro literario "Letras de la Posada", quizás tu última de cara al público, en el que conmoviste a todos los presentes con ese escrito que guardabas celosamente en tu casa y que considerabas de tus mejores dedicado a "Quique" y que tanto esfuerzo supuso para ti en esos días tan complicados para tu salud.
Tus anécdotas, infantiles, estudiantiles y profesionales son ya gracias a tu certera pluma, leyenda
viva que dejas a todo aquél que tuvo la fortuna de conocerte y de compartir tertulia y serena charla contigo.
Por eso amigo, ve tranquilo con los tuyos y pasea cuantas veces quieras por tu Río Martín natal, Salamanca, Zamora, Madrid... y por todos esos tantos lugares que te gustaba transitar. Asiste desde ese palco del cielo a tu cita con el cine negro de Estepona, disfruta de los partidos de fútbol de tu Betis y vive reconfortado de todo, como lo supiste hacer en vida. Desde aquí te vuelvo a decir que siempre estarás entre nosotros, porque personas como tú, capaz de dejar un legado tan amplio y variado, te puedo asegurar que nunca mueren.
Un abrazo y hasta siempre amigo.
PD. Espero de todo corazón, que sepan rendir homenaje desde muchos otros "rincones" a una vida llena de tanta dedicación.

martes, 24 de noviembre de 2009

"La Cuna del Maestrazgo"






CAPITULO Nº 1 (continúa en comentarios)

"En el amanecer de aquél día, veinticuatro de Noviembre, la paz del retiro en el convento de las Pasionistas se fue esfumando y diluyendo poco a poco por la llamada a Maitines. Las muchachas del internado, empujadas por el resorte que suponía los nudillos de la hermana Milagros aporreando las puertas de cada una de las habitaciones, tomaban conciencia de que comenzaba una nueva jornada marcada por la severidad de las normas impuestas por la Madre Abadesa en el internado. Cuya intención no era otra que educarlas y convertirlas en damas ejemplares para la sociedad, que el día de mañana continuasen defendiendo las heráldicas y negocios de sus ricas y afamadas familias.

Llegar tarde al primero de los rezos, suponía verse encerrada en una de las celdas de las hermanas durante el poco tiempo de ocio del que disfrutaran al cabo de todo el día. Todas habían sufrido alguna vez aquél castigo, que por otra parte era el considerado como el más benévolo de los que imponía la Madre Abadesa.

- Vamos, vamos, Inés, que llegamos tarde.-indicó su compañera.-
- ¡Señorita, Tuffot! ¡Preocúpese de usted y deje que su compañera sea responsable de sus propios actos! –le recriminó la hermana Milagros.-
- Ve, María, ve tú, ya estoy terminando.-le indico, Inés, terminando de anudar sus zapatos.-
- ¡Señorita, Aranzo! ¡Dese prisa, vamos, vamos!- ordenó de nuevo la monja a Inés.-

Inés Aranzo y María Tuffot, compartían habitación desde hacía ya dos años en aquél internado en el que entraron cuando cumplieron los once. Ambas de buenas familias, alternaban sus excelentes expedientes académicos con la autoría de la mayoría de travesuras que se realizaban en el interior del convento.

La primera de ellas, hija del Conde de Aranzo, era de aspecto delicado e incluso algo enfermizo, no demasiado alta para las chicas de su edad y de cabello rubio bien recogido con dos coletas. María Tuffot, que procedía de una familia catalana de gran capital que habitualmente contribuía generosamente con la Comunidad de las Pasionistas, por lo contrario, era alta, con media melena castaña y unos ojos verdes deslumbrantes. La simbiosis de sus comportamientos había creado demasiados quebraderos de cabeza a sus tutoras, que aconsejaban una y otra vez a la Madre Abadesa que las separara de habitación, pero ésta en cambio se empecinaba en conseguir aplacar sus comportamientos sin necesidad de llegar a cambiarlas de cuarto, sino más bien con disciplina y mano dura que era como se forjaba a una verdadera dama…”

lunes, 2 de noviembre de 2009

DOS DE NOVIEMBRE


"El bullicio intermitente se entremezclaba con el contaminante tránsito de los coches que cruzaban por la avenida, mientras la hojarasca propia de esos días otoñales revoloteaba cubriendo los pequeños espacios de silencio que envolvían a la ciudad. En esa mañana tan fría y desapacible, la descubrí sentada en el solitario banco de pintura verde descascarillada que había apostado frente a la estación. Su aspecto juvenil y de apariencia jovial contrastaba con la tristeza que sus ojos reflejaban al mirar fijamente hacia un grupo de palomas que picoteaban apaciblemente en el suelo a su alrededor.

La contemplé durante un largo periodo de tiempo hojeando un libro sin que aparentemente despertara su atención mi presencia en un banco cercano. Su cabello largo y dorado flotaba en el aire frío y persistente que tersaba su semblante con palidez, su ropa, anclada en la moda rebelde de los años setenta con pantalones vaqueros acampanados y camisa floreada disimulaban su extremada delgadez conjugando con elegancia unos rasgos de incipiente mujer que comienza a despertar el interés en los hombres que inexplicablemente no la miraban al pasar junto a ella.

Transcurridos unos minutos más, el espectacular circo que decoraba aquella plaza al final de la avenida pareció detenerse en el tiempo y todo el bullicio de transeúntes y vehículos se esfumó como por arte de magia. Sólo parecíamos quedar la muchacha, las palomas y yo. Absorto en aquél mágico momento me acerqué hasta ella con la curiosidad propia de saber si le ocurría algo, ya que durante todo ese tiempo de espera consiguió transmitirme esa tristeza desde su fija y tierna mirada, rompiendo el sosiego y la tranquilidad que aquella mañana me había empujado a pasear por las calles en busca de releer apaciblemente uno de esos libros por los que jamás pasa el tiempo.

Al acercarme, levantó su cabeza y me miró fijamente sin mediar palabra alguna. En sus ojos no hallé ese brillo característico que puebla las miradas de los adolescentes. Era una mirada perdida y vacía que parecía mirarte sin ningún motivo aparente. Simplemente había llamado su atención como lo hicieron las palomas minutos antes o como lo hubiese hecho cualquier otra persona, animal o cosa que pasara cerca de ella. La idea de que hubiese abandonado su casa y de que estuviera desprotegida y pérdida asaltó mi pensamiento incrementando la firme idea de prestarle mi ayuda o comprensión.

Al preguntarle si se encontraba bien, la chica respondió con un gesto de sorpresa que me confundió plenamente. Una ligera sonrisa se dibujó en su cara y sin contestarme me hizo sitio en el banco para que me sentara junto a ella sin que las palomas se inmutasen al aproximarme. Alargó su mano, fría como el témpano y me arrebató delicadamente el libro que apoyaba sobre mis piernas hasta que por fin se decidió a hablar.

Sus palabras, música suave que despertara ese gris plomizo del cielo, me transmitieron serenidad al tiempo que me preguntaba sobre aquél viejo libro de “rimas y leyendas” de Bécquer que cada primero de noviembre arrancaba gustoso de mi biblioteca personal para perderme en sus letras. Me preguntó sobre mis gustos literarios y mis personajes de ficción preferidos sin que me chocase en absoluto que una joven como ella conociera tanto y de manera tan sutil todo lo referente al mundo de los libros. Me olvidé de mi pretensión de ayudarla y de que realmente se pudiera encontrar en ningún tipo de situación extraña. Durante horas charlamos sobre mi afición a la escritura, sin que importase nada más que aquél momento que el amparo de sus palabras de aliento para que yo continuase con dicho menester, hasta que el sol se fue poniendo y de manera asombrosa la ciudad comenzó a retomar su pulso. Fue entonces cuando me dijo que debía volver a casa. Le pregunté si podía volver a verla, sin que cupiese en ella otra idea de que mi intención era la de volver a conversar sobre las obras de Lorca, Machado, Alberti o el propio Gustavo Adolfo Bécquer, y me contestó que posiblemente sí ya que ella de vez en cuando visitaba aquella plaza que había marcado para siempre su vida.

Ni tan siquiera fui capaz de preguntarle el porqué ni los motivos. La vi marcharse con paso diligente sin que nadie reparara en ella y fue entonces cuando sin saber muy bien los motivos me dispuse a seguirla para conocer de donde procedía y a donde se dirigía. Fue entonces cuando pude desvelar el porque los hombres no deparaban en ella, porque las palomas no se inmutaban, porque esa falta de luz en sus ojos y porque esa frialdad en sus manos. Mi nueva amiga, de la que no conocía ni su nombre, se perdió tras el cancel del camposanto que existía a dos manzanas dejándome completamente desconcertado. Desde entonces he vuelto regularmente a esa plaza en su busca y no la he encontrado. Tal vez hoy, de nuevo dos de noviembre, consiga encontrarme con ella…”

viernes, 9 de octubre de 2009

...Y SI DIOS QUIERE SE LLAMARÁ ÁLVARO.

ÁLVARO


De origen germano, llega a España de manos de los Godos y significa prevenido. Es hosnesto, independiente y muy humano si alguien lo necesita. Cuando entra en confianza es simpático y ameno. Necesita estar rodeado de sus seres más queridos a quienes da mucha importacia.Le gusta sobresalir en todo lo que hace al dotar de una enorme energía todos sus impulsos. Le gusta sentirse alabado.

De naturaleva emotiva, amable y condescendiente es adaptable, gentíl, vivaz y muy amigable. Necesita admirar a su pareja y compartirlo todo con ella.

Es de mente de pensamiento deductivo. Se expresa como pensador independiente, con autoridad y lealtad, generalmente en actividades exclusivas, más dependiente de la intuición que de la razón.Recibe aumento de tareas que requieren meditación, inspiración, inmersión en las profundidades del ser y de las cosas. Ama lo complejo y lo elevado. Lo que se siente y lo que se presiente. Podría destacar en profesiones como científico, profesor, ocultista, escritor, inventor, abogado, actor analista o lider político o religioso.

Número de la suerte: 5

Celebridades; Alvaro Mutis (Escritor), Alvaro de Luna (Actor), Alvaro Domeqc (Ganadero), Alvaro Uribe (Político), Alvaro de la Iglesia (Escritor), Alvaro Cunqueiro (Escritor), Alvaro Urquijo (Compositor), Alvaro Cordobés (Escritor), Alvaro Negredo (Fútbolista), Alvaro Albiol (Fútbolista).

jueves, 10 de septiembre de 2009

"SANGRE PATENTADA" (continua en comentarios)



Capitulo , nº 1

La jornada laboral había concluido para el resto de sus compañeros y como cada tarde, Alfredo Villazán, recogía, solo por encima, su alborotada mesa de trabajo, para ir a tomar una infusión de te al bar del polígono industrial, antes de continuar con el proyecto que estaba a punto de dar por concluido tras varios meses de intensa faena en los que había sacrificado tiempo de estar con su familia y algo de salud por terminar a tiempo el encargo realizado por sus jefes para una potente multinacional americana. Alfredo, a un paso de cumplir los cincuenta años era el mayor de tres hermanos de una familia humilde de Zaragoza, que se había esforzado por escalar dentro de su empresa desde que entrara en la misma siendo tan solo un mozalbete que había emigrado a tierras catalanas en busca de fortuna.

Cretovall SL, era una gran empresa creada en los años cincuenta por tres prestigiosos ingenieros industriales procedentes de Tarragona, que supieron aunar esfuerzo y capital para crear espléndidas soluciones que encajaban en las maquinarias industriales de otras importantes empresas europeas y americanas. Los señores, Creus, Torrent y Vall, fueron avanzando desde lo que fue un pequeño taller anexo a dos oficinas en sus comienzos hasta fraguar una de las mayores empresas de diseño industrial y fabricación de maquinas de Europa. Así, Villazán, con casi cuarenta años de empresa a sus espaldas había visto y vivido la transformación del negocio en primera persona, dedicando cuerpo y alma su vida por conseguir aprender un oficio que conjugado con los estudios que cursaba por libre le había servido para adelantar a muchos de sus compañeros en la ardua tarea de llegar a ser jefe de proyectos de la empresa.

Admirado por compañeros y explotado por sus actuales jefes, herederos del patrimonio y la marca fundada por sus progenitores, que menospreciaban sus trabajos con la intención de no perderlo ante otra empresa mejor pagadora, Alfredo, valoraba su trabajo sin importarle demasiado el golpecito en la espalda de sus nuevos patrones. Sabía que era el mejor en su trabajo y así lo demostraba con cada uno de los proyectos que le eran asignados…”

domingo, 23 de agosto de 2009

RELATO BREVE: "LA PISCINA"


Tras una cena apacible en la terraza del hotel, mis amigos y yo pasamos a disfrutar del espectáculo estelar que nos ofrecía aquella noche del mes de agosto que nos envolvía por completo. Tumbados en la hamacas de la piscina, con la tenues sombras que proyectaban sobre la fachada los reflejos del agua, tonteábamos sobre la posibilidad de que algún ente extraño nos visitara mientras dormitábamos entre risas y comentarios jocosos sobre el tema. Pero transcurridas algunas horas el sueño fue venciendo uno por uno a cada uno de los asistentes a aquella insólita acampada.

Fue entonces cuando un zumbido lejano fue entrando en mis oídos rememorando los silbidos que hacía poco tiempo había emitido mi amigo Juan, para crear ambiente tenebroso al momento. Como yo mismo había narrado para asustar a los presentes, una comitiva de personas, ataviadas con camisones largos y blancos, comenzaron a desfilar frente a mí sin que me el tremendo impacto me permitiese mover ni un ápice de mi cuerpo. Como pude, giré un poco la cabeza y comprobé como todos dormían. Lola, Javi y Juan, arropados para combatir el relente de la noche, no eran conscientes de la escena que petrificaba mis movimientos, y sin embargo, un poco más allá, Mari, atendía atónita sin poder articular palabra.

Sentados al filo de la piscina, sus extremidades inferiores se desintegraban visualmente y la humedad del agua parecía subirles por sus cuerpos hasta empapar sus cabellos. Entonces una chica de mirada triste se fue acercando lentamente hacia mí atravesando la superficie acuosa de la piscina sin salpicar una sola gota fuera del vaso, y al llegar a los pies de mi tumbona y comprobar el miedo atroz que reflejaba mi rostro, se recogió su larga melena a modo de moño y sin dar tiempo a más se inclinó hacia mí para decirme; “No debes asustarte. Siempre hemos estado junto a ti, y aunque quizás no nos hayas visto antes, si que estoy segura de que nos has sentido cerca de ti. Te hemos acompañado en muchas ocasiones porque nos gusta como escribes y como transmites tus sentimientos”

De repente, desperté y las luces de los primeros rayos de sol comenzaron a proyectarse sobre todos nosotros sin que nadie un poco más tarde en el desayuno recordase absolutamente nada de lo acontecido en aquellas últimas horas de la madrugada. Tan solo mi amiga Mari y yo, parecíamos haber percibido algo que era imposible de narrar…”

martes, 11 de agosto de 2009

"NANA DE LA CONCEPCIÓN"

NACERÁS, GERANIO O GITANILLA
QUE PLANTADA EN ALFARERA MACETA
ADORNE NUESTRO BALCÓN.
NACERÁS GUITARRA O QUEJÍO DE CAVA GITANA
PARA ALEGRAR NUESTRO CORAZÓN.
Y SERÁS SIN LUGAR A DUDAS
BONANZA Y ARMONÍA
QUE CONJUGUEN A LA PERFECCIÓN.

SALITRE TRIANERO,
AROMA BLANCO DE AZAHAR.
SOSIEGO DEL MARINERO
QUE DESDE ESA ANCHA ZAPATA
SOLO PIENSA EN ECHARSE A LA MAR

SERÁS TORBELLINO DE ILUSIONES
QUE NAVEGUE LIBREMENTE POR PLAZUELAS,
CALLEJONES Y HASTA POR ESA CALLE ANCHA
DONDE RESIDE ESA MARINERA TAN GUAPA Y UNIVERSAL


SERÁS COMPÁS FLAMENCO DE FRAGUA,
TARDE TEMPLADA MAESTRANTE,
FERIA DE ABRIL ENGALANADA
Y NO SE CUANTAS COSAS MÁS.

SERÁS PEDAZO DE CIELO
QUE ESPECTANTES ESPERAN TUS PADRES
CON BLANCA TERNURA TEÑÍA DE CAL
SIMPLEMENTE VIDA MÍA
PARA NUNCA JAMÁS
DEJAR DE SOÑAR .

"EL ENCARGO"





El relato, que encontraréis en el primero y el segundo de los comentarios de esta entrada es el que leí el día del encuentro.

CRONICA DEL I ENCUENTRO "LETRAS DE LA POSADA"




Superando las expectativas puestas por la organización en dicho encuentro, el acto se desarrolló al calor de un público que supo agradecer con su presencia y sus aplausos todos y cada uno de los poemas, relatos y micro relatos expuestos por los participantes para tal ocasión.

A la presentación formal realizada por parte de “Capi”, su presentador, se sumó una breve aportación para la misma que realicé rememorando los momentos que dieron lugar a la organización del encuentro, y a continuación comenzaran las exposiciones por parte de los autores. En la que participaron los siguientes escritores:

- José Luque Sevilla. (Relato).
- Natalia Astua. (Relato).
- Javi Benítez Avellaneda (Relato).
- Mado Díaz (Poesía).
- Bernabé Gallego (Poesía).
- Liliana García (Poesía).
- Manuel García (Micro relato).
- Jose Antonio Illanes (Relato).
- Mery Larinua (Poesía).
- Pablo Lorenzo (Relato).
- Ana Maria Macías (Interpretación).
- Lola Macías (Relato).
- Juan Pan (Relato).
- Tomás Prieto (Relato).
- Miguel Ángel Rincón (Poesía).
- Lourdes Rivas (Relato).
- Jesús M. Ruiz (Relato).
- Ángela Seijo (Relato).
- Cristian Villaroel. (Poesía).
- Antonio. (Relato).
- Anónimo. (Relato).
- Mertxy Pérez Pérez. (Poesía).

La variedad expuesta por todos los autores mencionados anteriormente creó un ambiente literario de gran nivel que transmitió ternura, intriga, suspense, emoción… y hasta un grado de expectación, gracias a la interpretación realizada por parte de Ana Mª Macías en escena. Los relatos llegados desde tierras lejanas, y que dieron internacionalidad al encuentro, fueron expuestos con imagen y sonido a través de un gran montaje realizado por parte de nuestro presentador, pero el broche de oro llegó gracias a la presentación del segundo libro de la escritora, afincada en San Sebastián, Mertxy Pérez, “Amor de Agua”, y la firma de ejemplares del mismo.

Desde aquí agradezco de corazón la participación a todos los participantes y animo a todos a participar el año que viene al que será el Segundo Encuentro Literario “Letras de la Posada”.

lunes, 6 de julio de 2009

LE FALTABAS TÚ

En ese lugar que se llama alma, se escondía un rinconcito para ti
Y en el vientre en el que navegas aguardarás hasta acercarte a mí.
Tu madre, compañera, amiga, amante, y confidente cuidará de ti
Hasta traerte a este mundo al que le faltabas tú.
Crece, lucha y se valiente, aunque no tendrás que temer mientras me tengas a mí.
Dulce ternura de una vida que comienza con la que Dios nos ha premiado

domingo, 28 de junio de 2009





I ENCUENTRO LITERARIO INTERNACIONAL


"LETRAS DE LA POSADA"


•EL PRÓXIMO DÍA 8 DE AGOSTO (SÁBADO), TENDRÁ LUGAR EN EL HOTEL LA POSADA, DE LA LOCALIDAD SEVILLANA DE MONTELLANO. EL PRIMER ENCUENTRO LITERARIO INTERNACIONAL “LETRAS DE LA POSADA”
•TODOS LOS ESCRITORES INTERESADOS EN EXPONER SUS POEMAS, MICRORELATOS O RELATOS BREVES (NO SUPERIOR A DOS PÁGINAS). PODRÁN PONERSE EN CONTACTO ATRAVES DEL CORREO salmorelli@hotmail.com. PARA SU INSCRIPCIÓN O PARA ACLARAR SUS DUDAS.
•TENDRÁN LA OCASIÓN DE EXPONER SUS OBRAS, INSITU O BIEN REMITIENDO UN VIDEO CON LA GRABACIÓN DE SU OBRA PARA QUE SE PROYECTE EN EL TRANSCURSO DEL ENCUENTRO.


•COLABORAN LA FAMILIA LITERARIA DE BLOGEROS, HOTEL LA POSADA DE MONTELLANO Y AYUNTAMIENTO DE MONTELLANO.


¡ANIMATÉ Y COMPARTE TU IMAGINACIÓN Y CREATIVIDAD!

martes, 9 de junio de 2009

RELATO EXPUESTO EN EL ENCUENTRO LITERARIO


"EL TROMPETISTA"
A la entrada del Harlem Club´s, la muchedumbre se agolpaba queriendo alcanzar un hueco en el afamado garito de Jazz que regentaba Roger Opperton, mientras porteros bien fornidos luchaban por imponer el orden entre aquella marea humana que daba la vuelta a la manzana. La noticia de que el trompetista Alan Devenua, actuaba esa noche allí, tras su paso por el Madison, había alertado a todos los habitantes del barrio de gente de color más reconocido del mundo.


Alan, de origen francés y de aspecto indudablemente galo, había conseguido triunfar por su peculiar forma de tocar la trompeta en teatros, salas y escenarios de toda Europa, y aunque no necesitara mayor prestigio del ya conseguido, ni deambular por antros como el Harlem Club´s, se había propuesto arrancar el reconocimiento y el calor de esos inventores del Jazz, que por el simple motivo de no compartir la misma raza, lo habían vetado en los círculos mágicos que rodeaban a la espiritual música de origen africano y de fuertes raíces en los estados de Luisiana y Nueva Orleáns.


En los medios neoyorquinos, rodaron ríos de tinta al considerar una verdadera osadía la actuación del prestigioso músico francés al límite de la Quinta Avenida, pero todos estos artículos y espacios televisivos y radiofónicos no hicieron más que avivar en el público las ganas de asistir al evento, costase lo que costase. Así, el limitado aforo del club se vio desbordado desde mucho antes de ponerse las entradas a la venta, y políticos, famosos y adinerados petroleros y del mundo de la finanzas pagaron en la reventa sumas desorbitadas para presenciar en directo la actuación de Devenua.


En el interior de aquél tugurio, en el que el humo y la penumbra se fundían para retroceder en el tiempo hasta transportar a los asistentes a los años treinta, todo estaba previsto para que el concertista tomara posesión de un sobrio taburete colocado sobre el escenario y que bajo el haz de un potente foco se convertía sin lugar a dudas en el punto de mira de todo el local.



En primera fila los magnates, senadores y esclavos de wall Strett se afanaban por invitar al vecino de la mesa de al lado, convencidos de ser gente importante y poderosa, bajo brindis del mejor bourbons americano y don Perignon francés. Opperton, presidiendo un improvisado palco en el lateral del escenario, extendía sus piernas para que el viejo Bob lustrase sus zapatos, mientras todo un elenco de hermosas mujeres le mostraba pleitesía en busca de ser contratadas en aquél local como cabaretera o camarera.


Al salir el francés al escenario, puestos en pie, lo aplaudían acaloradamente en señal de agradecimiento por el momento estelar que estaban a punto de disfrutar a los sones del pulido metal dorado de su trompeta, pero éste, impertérrito y situado justo detrás del taburete miraba confundido entre las tenues luces que arrojaban las pequeñas lámparas de aceite de cada mesita redonda del público, esperando encontrar la inexistente complicidad negra entre aquellos aplausos. No halló entre ellos a los descendientes de las orquestas de King Oliver o de Jerry Roll Morton, y sí en cambio a toda esa tribu de alcanforadas camisas blancas y corbatas con diminutos nudos, que siempre le acompañaban por los grandes teatros llenando a raudales su cuenta corriente.


El silencio imperó al dar un paso adelante, y todos aquellos señores tomaron asiento expectantes. Al sentarse en el elevado trono con su trompeta en la mano derecha, la luz dirigida a su rostro resaltaba las amargas lágrimas que surcaban sus mejillas en señal de abatimiento y desesperanza, entonces, un murmullo cargado de incomprensión recorrió toda la sala y el viejo betunero, Bob, se acercó con sigilo al escenario.


- Francés, toca y cierra los ojos, que el reconocimiento se consigue al tocar para uno mismo. No busques más.


FIN

domingo, 31 de mayo de 2009

III ENCUENTRO LITERARIO DE PUERTO SERRANO



El pasado 29 de Mayo, tuve la ocasión de ser invitado al tercer encuentro literario que organiza la localidad gaditana de Puerto Serrano, bajo la tutela del gran escritor Manuel García. Al mismo asistieron grandes escritores y poetas de diferentes puntos de la geografía andaluza, para exponer brevemente parte de sus obras; Juan Antonio Baena Niño, Tomás Mielke,Miguel Ángel Rincón Peña,Alex Holgado, Cristóbal Barrero, Juan Manuel Alcedo, Pedro Sevilla Gómez, Conchi Postigo, Cristina Roldan Postigo,Juan Pan, José Antonio Illanes. Todo un placer compartir cartel con ellos.